Ela andava com cabelos ao vento
Face a face contra e a favor do tempo
Pensava em como a chamariam, aqueles que vissem seu caminhar e caminhar...
Como ela se chamaria? – ela que era demais apegada a criação de nomes e palavras...
Como se ao saber descrever com perfeita e harmônica certeza de que as palavras que escrevia repetiam o exato sentimento, ou cor que gostaria de descrever. Possuía quando conceituava, e por vezes o nome de uma amiga possuía mais significados do que estrelas estão no céu...
A sinestesia mediúnica era sua marca registrada – poderia contar histórias com cheiro, sabor, cores e texturas, elevava a imaginação ao primitivo do corpo, habitado por sua alma.
Quando ouvia música dançava sensações do corpo com cores do universo e sentimentos particulares...
Era uma mulher essencialmente Mística, ou Mítica se preferirem – poderia ser a mais Louca das Damas e a mais normal das mulheres, talvez por ter sido tocada muito cedo pela Deusa, e por ter tido estrelas demais para ensinar e guardar na vida.
Ela era Intensa, ardente e verdadeira, tal qual ao nativos do Fogo...
E intensa era... E conceituava e escrevia – porque...
Ela é uma Mulher que passa – lento ou rápido...
Aponta a Estrela, sugere inspiração, distribui dons, e a pretexto de ler mãos, ou o céu, ou cartas, ou estrelas – lê almas, e como se isso pouco fosse, ela se entrega em amor – deixa um pouco de si nessas almas e leva um pouco dessas em si...
Ela carrega um milhão de amores por onde passa, e tem a capacidade ilimitada de apaixonar-se por tudo que vê por que simplesmente acordou e inspirou fundo...
Ela é capaz de ver Beleza em tudo, mas sofria muito, com a solidão e a tristeza da falta que fazia aos seus.
Por que Ela é uma mulher que passa, Ela é uma mulher livre...
Bruxa, Maga e Cigana – Sacerdotisa da Noite e de Lillith – Esquizofrênica diziam... – Demoníaca e Angelical, a quem enxerga sem ser cego de alma.
Ela não crê na ciência – não crê no empírico, ou no concreto. Ela crê no que há dentro e transcendente no ser humano – Ela crê em olhares, almas e vozes.
Ela não se vende ao materialismo, ela usa o materialismo da forma mais prudente que pode, por que ainda é humana... muito humana...
Ela gosta de ser humana, mas é estrangeira nessa terra... em todos os seus lugares, por isso mora dentro de si mesma sozinha, e ajuda os estrangeiros que encontra pelo caminho a encontrarem suas e estrelas, e viverem menos tristes num lugar tão cheio de dor e repressão.
Ela vem de um mundo onde A Verdadeira Vontade é Lei, os salões são dourados, lá existe a liberdade do desejo, e a única obrigação de ser o que se é...
Segregada carrega dores profundas, rancor e ódio no coração, mas, tudo isso some diante do sofrimento do outro, e do tamanho de seu coração.
Se ela pudesse – tragaria o mundo pela vagina, engravidaria e pariria de novo, por que certamente assim o mundo seria um melhor lugar de se viver...
Ela não tem medo de se frustrar – Ela só quer prazer e vida
Nasceu contra o tempo, não gosta da Vida que Mata, gosta da Vida que Vive!
Ela era Bela, por que acreditava na Beleza, na Vontade, no Prazer e na Liberdade, num mundo cinza, ela acreditava na Poesia, na Magia, no Mito e na Arte, e ninguém tiraria o último brilho de Princesa dos seus olhos de Mulher.
Ela passa, nunca sente que pertence - a solidão existencial simplesmente por bem ou mal fazia parte de sua personalidade... e sem demais sentia Saudade!
Por que ela uma hora sempre parte... carrega saudade de doer o peito: desde os amigos de infância, até os sonhos que um dia poderia realizar...
Ela passava... e certas vezes podia ouvir as vozes distantes que perguntavam – Aonde você esta? Aonde você foi parar?
(Não importa)
Perdi-me em Beleza.
Pois se nela não me perdesse, certamente me perderia de mim.
Andaria por ruas desertas em cinza
Não encontraria sinal, luz ou harmonia
E a leveza que a Beleza traria...
Ao faltar me faria menos Eu
Dentre os tramites e jogos de mim mesma
Nada me culpa, mas apenas a Beleza me salva
Quando a procuro, como quem procura abrigo,
No cerne das palavras, nas manhãs ensolaradas, ou entre a sujeira das ruas
Ela descansa minha vista
E por existir faz com que eu não desista
Da Beleza que há em Mim
Em mera e doce majestade que se apodera das coisas
Ela vem... ela sempre se apodera de Mim
E me faz serva ao ver que ao passo que me possui, ela não é minha
Eu não sei nem se ela é... ou se somente esta...
Está mansa e florescente sobre a paisagem – onde perco a noção dos próprios limites que ordenariam tua harmonia simétrica ou assimétrica simetria.
Jamais viver sem teu deleite doce... eu poderia morrer de tanto enxergar e tragar de meu centro seu centro.
Como se em dada hora eu pudesse encontrar um elemento básico e imutável que a tornaria Minha e Eterna.
Mas, você não é Nada ao passo que esta em tudo – Se parece com Deus em sua ignorante e onipotente presença.
A Beleza não sabe que é Bela. Ela é.
O que haveria de mais divino no ser humano, se não a reprodução da Beleza em seus testes e desfrutes?
Talvez sua manifestação latente, manifesta, incontida, ou simplesmente na imensurável paixão por enxergá-la...
Não importava... ao passo que a Beleza estava, ela continuaria a ser Aquela Mulher que passa, Aquela Mulher que marca, que fica, Aquela Mulher que eu não possuo, mas é.
Mayra Beleza Portela
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